Lo conoscevo da quasi vent’anni, ma non lo avevo mai visto coi pennelli in mano. Poi è successo e ho pensato che di lui mi ero sempre persa il meglio.
Quando dipingeva, Vidèo Anfossi diventava un folletto indiavolato. Sbranava la tela con una passione tale da lasciarti immobile, lì a guardare quel rito selvaggio: spettinato e furioso, coi pennelli stretti in entrambe le mani, perché una non riusciva a star dietro a quell’impeto. Destra e sinistra, a turno, una dopo l’altra, in un movimento impossibile da decifrare, colpivano la tela delineando piano l’essenza del soggetto che aveva di fronte. Solo lui e la sua preda, in una mansarda zeppa di quadri, dalle finestre coperte da brandelli di tela logori, preziosi dosatori di luce. Una danza.
Qualche minuto per mettere a fuoco il soggetto, la sua essenza, la sua anima. Poi via, alla ricerca spasmodica del colore che si annidava tra le pieghe della figura, lì davanti ai suoi occhi. Focalizzava, respirava, buttava fuori colore. Ansimando, come in un atto d’amore intenso.
Il suo figurativo era sempre un po’sfuggente, evocativo, quasi infantile, tra la forma e la memoria, dilatato nella nebbia tra passato e presente, introspettivo, rarefatto.
Vidèo riusciva sempre ad instillare nelle sue figure un movimento perenne, una spinta interiore un’anima misteriosa.
E i cavalli? Avvolti in un turbinio di polvere tra mulinelli di zampe senza forma, roteanti. Liberi, come lui.
Era libero davvero Vidèo Anfossi. Libero da ogni schema, da ogni convenzione, un’anima in continua espansione, senza confini.
Era stato suo padre a insegnargli a volare, a credere nel suo talento, a farsi trasportare dall’amore e dalla passione. Come faceva lui: Francesco Anfossi Guidacciolu, artista, politico e grande viaggiatore nel nome della giustizia sociale. Una figura mitologica sempre presente nei discorsi del figlio Vidèo. “Mio padre Cicito è stato il mio primo maestro” diceva sempre. Cicito gli aveva insegnato tutto: arte, credo politico, amore per la vita e le persone.
